RECUERDOS a todos los alumnos de LECTURA del curso pasado. La lectura une y mantiene el recuerdo.

QUEDA PROHIBIDO
Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.
Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.
Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.
Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando los necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.
Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a todos aquellos que me quieren.
Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hallar mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.
Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
odiar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.
Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
sentir que con su falta el mundo se termina.
Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

Pablo Neruda


QUEDA PROHIBIDO NO RECORDAR A LOS ANTIGUOS ALUMNOS, 
NO ECHARLES DE MENOS CUANDO ENTRO EN OTRAS AULAS,
NO AÑORAR LAS CLASES DE LECTURAS,
NO RECORDAR A MI COMPAÑERA DE PENURIAS Y PROFE VUESTRA DE NUEVO,
NO PENSAR EN EL POEMA DE LA SEMANA
Y NO RECORDAROS SIEMPRE. 

SEGUIRÉ HACIENDO LIBROS DE PAPIROFLEXIA,
LEYENDO POEMAS POR LAS ESQUINAS,
RIÑENDO A LOS ALUMNOS QUE LO MEREZCAN,
Y PASANDO LA MANO POR EL HOMBRO DE LOS QUE LO NECESITEN. 

SEGUIRÉ AÑORANDO A MARIAN COMO COMPAÑERA DE TRABAJO,
RECOGIENDO HOJAS DE OTOÑO,
LEYENDO NOVELAS A LOS ALUMNOS,
Y, SOBRE TODO, RECORDÁNDOOS A TODOS VOSOTROS. 

MIS CHICOS DE LAS SALINAS SIEMPRE SERÁN MIS CHICOS. 
LA POESÍA ES SIEMPRE SORPRESA Y MUCHO MÁS ES LA VIDA. 
ESPERO HABER ENSEÑADO ESA LECCIÓN. YO LA APRENDÍ CON VOSOTROS. 


Mil abrazos a todos vosotros juntos y a cada uno por separado. Ya sabéis LEERPARAVER: eso me lo enseñasteis vosotros. 

MArian Gómez . 

POEMA DE LA SEMANA: La gacela del amor desesperado, de FEDERICO GARCÍA LORCA

LA GACELA DEL AMOR DESESPERADO

 







La noche no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.

Pero yo iré,
aunque un sol de alacranes me coma la sien.
Pero tú vendrás
con la lengua quemada por la lluvia de sal.

El día no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.

Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.
Pero tú vendrás
por las turbias cloacas de la oscuridad.

Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.

FEDERICO GARCÍA LORCA (Diván del Tamarit)




No podíamos terminar el curso sin dedicarle una semana al gran FEDERICO GARCÍA LORCA (1898-1936), uno de los autores más conocidos y queridos de nuestra literatura a nivel mundial.

Perteneciente a la famosa Generación del 27, su voz y su gran personalidad le hacen único e irrepetible. Su obra, tanto poética como teatral, está llena de estilos, de símbolos que conforman su universo lorquiano, presidido por la pasión, la búsqueda de libertad y justicia y ese enfrentamiento entre la realidad y el deseo que no pocas veces desemboca en frustración.

Nació en Fuente Vaqueros y su madre, maestra, le inculcó la pasión por la música y la poesía. En poesía destacan sus obras Poema del cante jondo y Romancero gitano donde une lo popular y lo vanguardista.

En 1929 sufre una crisis sentimental y estética y viaja a EEUU. Esa experiencia lo marcó tanto que cambió su forma de escribir. De ese viaje saldrán obras de carácter surrealista como su famoso libro de poemas: Poeta en Nueva York, en teatro sus "comedias imposibles": El público, Así que pasen cinco años...
 
 Durante la 2ª República, en los años 30, se hizo cargo de la Barraca una compañía de teatro cuyo fin era difundir la cultura por todos los lugares de España.
Como autor dramático cultivó muchos géneros y llega a su época de plenitud donde aúna éxito y calidad literaria con títulos tan famosos como Bodas de sangre, Yerma, La casa de Bernarda Alba.

El poema elegido es del libro de poemas El diván del Tamarit, publicado poco antes de su muerte, donde hace un homenaje a los poetas árabes de su Granada pero a través de su lenguaje y del desarrollo del concepto del "amor oscuro".

En 1936, con la inminencia del golpe de estado y por miedo a represalias por su ideología, se marchó a Granada pensando que allí estaría a salvo pero lo detienen y fusilan por tanto, al comienzo de la Guerra Civil española.

Lorca tenía talento para todo, la música, el cante, el recitado, la poesía, el dibujo, el teatro... Todo lo hacía bien, era un apasionado de la vida y así lo transmitía. Todos los que le conocieron están de acuerdo en una cosa: era un ser humano extraordinario, honrado, generoso, con un optimismo y una alegría contagiosa ("la obra maestra era él" decían sus amigos).

Así que conocer a Lorca era un regalo pero los que no tuvimos esa suerte podemos hoy revivirlo a través de sus obras: puso toda su pasión y su corazón en ellas, son su legado y el nuestro. Reencontrémonos con él en sus versos.

Para continuar con las versiones musicales, os dejamos por aquí la de otro famoso cantautor, Amancio Prada, que adapta este poema de Lorca con una gran sensibilidad y emoción:

POEMAS DE ALEJANDRA RUÍZ (antigua alumna del centro)

Vuestra antigua compañera de 1ºA Alejandra Ruíz González nos ha escrito al correo del blog para darnos una alegría: dice que nos sigue a través de nuestra página de "Leer para ver" y nos manda muchos recuerdos y abrazos para todos. Nos encanta esta noticia porque precisamente lo que queremos es que este blog sea un punto de encuentro para todos.

Además, nos envía unos preciosos poemas que ha escrito y que os dejamos por aquí:


FELICIDAD

Se ve, se siente y
lo darías todo por
tenerla en frente.
La adoras, la disfrutas, y
te encanta formar
parte de esa dulzura.
Es un momento,
tan simple y a la vez tan
feliz, que cuando,
no la tienes, la añoras.


SABIDURÍA

Don de la vida,
arte de dar y saber.
Lujo de aprender.

AMISTAD

Dura por siempre,
forjada por el tiempo,
se queda en mente.


¡MUCHAS GRACIAS, ALEJANDRA, POR COMPARTIR TUS POEMAS CON NOSOTROS Y POR SEGUIR EN CONTACTO! 

¡¡TE MANDAMOS MUCHOS SALUDOS CON TODO EL CARIÑO DESDE LAS SALINAS!!

"Nanas de la cebolla" (1939), de Miguel Hernández (1910-1942)

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso. 

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor. 

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma. 

Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.

“Nanas de la cebolla” está considerado como uno de los poemas más sobrecogedores de la poesía española del siglo XX. Fue escrito en 1939 en la cárcel por Miguel Hernández, un poeta capaz de transmitir el lirismo más intenso, nacido en Orihuela (Murcia), en 1910, y muerto de tuberculosis en una prisión de Alicante en marzo de 1942, donde se encontraba ingresado por motivos políticos, pues había formado parte del bando republicano durante la guerra civil española (1936-1939) que combatió contra las tropas del general Franco.

Son realmente “las más trágicas canciones de cuna de la poesía española”, fueron dedicadas a su hijo Manuel Miguel, nacido en enero de 1939, y escritas en respuesta a una carta de Josefina Manresa, esposa del poeta, en el que le contaba que ella y el niño únicamente se alimentaban con pan y cebolla, a falta de otros alimentos. El matrimonio había tenido otro hijo, Manuel Ramón, nacido en diciembre de 1937 pero muerto prematuramente  a los pocos meses, en plena guerra.

Miguel  Hernández publicó varios libros excelentes, como “Perito en lunas”, “El rayo que no cesa”, “Vientos del pueblo” o “Cancionero y romancero de ausencias”, donde está incluido “Nanas de la cebolla” y que recorre los momentos más dramáticos de la existencia del poeta, entre los años 1938 y 1941.
Su vida fue tan triste como su poesía. De niño tuvo que cuidar ovejas en vez de estudiar en la escuela, de hecho se le llama el poeta pastor, tuvo que enfrentarse a un padre que no creía en la poesía... Se vino a Madrid para buscarse la vida como poeta y tuvo que hacerse un hueco entre todos los señoritos estudiantes con la vida más fácil. Pero acabó siendo el niño de la Generación del 27. Y todo por méritos propios. Muy comprometido con sus ideas políticas luchó por ellas hasta su muerte.
No olvidéis a este hombre que mil veces afirmó: " a mí la vida me hizo poeta".


 Varios artistas  han puesto música y voz a este poema, aunque os recomendamos especialmente la versión de Serrat.


 

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CUENTO (1ºA)

CUENTO: EL "RAMAJO"

(inspirado en EL PRINCIPITO)

Había una vez una zarza de rosas muy presumidas y adoradas y un ramajo seco y despreciado.

Un día de primavera gritó la libélula:

- Se va a despertar, vamos,  ¡vamos!

Con el susto el ramajo se levantó.

- ¿Qué pasa? - preguntó.

-¿Qué crees? Bobo, va a despertarse la rosa y va a hacernos el regalo de poder contemplar su bello rostro- le contestó.

-¡Que ya viene!- gritaron ansiosos.

 

La rosa despertó una semana después y el ramajo la quería ver pero tantas especies de flores y animales no le dejaban ver. Además, la rosa lo despreciaba diciéndole "feo".

La rosa estuvo presumiendo toda la primavera, el verano y el otoño.

 

Al ser tan vanidosa se quedó todo el invinerno abierta y mostrándose hasta que se le secaron las hojas, el tallo y los pétalos, quedándose fea y seca mientras que el ramajo empezó a florecer. Nadie había visto cosa más bonita en el mundo. Todos lo alabaron y la rosa se quedó sola y sin pétalos.

 

El ramajo, que era gentil y generoso, la ayudó diciéndole que se cerrase y así le ayudaría regándola y dándole parte de su alimento.

 

En ese momento la rosa se dio cuenta de que el ramajo era amable con ella cuando antes ella había sido tan desagradable con él y por tanto pensó que...

"La belleza no es sólo lo que se puede ver en el exterior, sino lo que tienes en el corazón"


Gabrielle Meza
Esdras Martínez
Nicole M. Uribe
Jenifer Paola

1ºA

POEMA DE LA SEMANA: ¡Oh, mi yo! ¡Oh, vida! de WALT WHITMAN

 ¡OH, MI YO! ¡OH, VIDA!

¡Oh, mi yo! ¡oh, vida! de sus preguntas que vuelven,
del desfile interminable de los desleales, de las
ciudades llenas de necios,
de mí mismo, que me reprocho siempre (pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?),
de los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
de lo malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
de los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
la pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que
vuelve - ¿qué de bueno hay en medio de estas
cosas, Oh, mi yo, Oh, vida ?
Respuesta
Que estás aquí - que existe la vida y la identidad,
que prosigue el poderoso drama, y que
puedes contribuir con un verso.



WALT WHITMAN

WALT WHITMAN, EEUU (1819-1892) importante poeta norteamericano del s. XIX.

Fue el 2 de 9 hijos en una familia con escasos recursos económicos. Abandonó los estudios básicos para empezar a trabajar como ayudante de imprenta y más tarde ofició como maestro y periodista, escribiendo artículos para diversas revistas y periódicos.
En 1850 se trasladó a New Orleans para trabajar en el campo de la construcción. Cinco años más tarde, (1855) tras un gran esfuerzo económico, él mismo publicó su famosa obra "Hojas de hierba", alabada en todos los medios literarios y reeditada un sinnúmero de veces.
Durante la Guerra Civil norteamericana sirvió como ayudante de enfermería. Al terminar el conflicto continuó añadiendo poemas para las nuevas ediciones de su obra y escribiendo ensayos de contenido político. Aquejado por varias enfermedades, se estableció en New Jersey donde falleció en marzo de 1892. 

Whitman fue el primer poeta que experimentó las posibilidades del verso libre, sirviéndose para ello de un lenguaje sencillo y cercano a la prosa, a la vez que creaba una nueva mitología para la joven nación estadounidense. Tanto por sus temas como por la forma, la poesía de Whitman se alejaba de todo cuanto se entendía habitualmente por poético, aunque supo crear con los nuevos materiales momentos de hondo lirismo.

Es un poeta muy recurrente en la cultura norteamericana, precisamente se le cita de forma continuada en la película El club de los poetas muertos, que estas semanas estamos trabajando en clase de lectura.

Esperemos que queden para siempre en nuestra memoria versos tan hermosos y llenos de vida como:

"que prosigue el poderoso drama y que
puedes contribuir con un verso".

POEMA DE LA SEMANA: El remordimiento, de JORGE LUIS BORGES

EL REMORDIMIENTO


He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
la sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges.

JORGE LUIS BORGES    
Jorge Luis Borges Acevedo nació en Buenos Aires, en 1899  y murió en Ginebra en 1986. Niño precoz, a los siete años escribió en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, «La víscera fatal», inspirado en
un episodio del Quijote, y a los nueve tradujo del inglés «El príncipe feliz» de Oscar Wilde.

Es una de las grandes voces de la poesía contemporánea, autor de numerosos ensayos, cuentos y poemas. Es también uno de los más grandes eruditos de la historia del pensamiento del s. XX.
 

Estudia en Ginebra e Inglaterra. Colabora en revistas literarias, francesas y españolas, donde publica ensayos y manifiestos. De regreso a Argentina, participa con Macedonio Fernández en la fundación de las revistas Prisma y Prosa y firma el primer manifiesto ultraísta. Durante los años treinta su fama crece en Argentina y publica diversas obras en colaboración con Bioy Casares de entre las que cabe subrayar Antología de la literatura fantástica. Ejerce numerosos cargos: bibliotecario en Buenos Aires , conferenciante y profesor de literatura inglesa en la Universidad de Buenos Aires, presidente de la Sociedad Argentina de Escritores, miembro de la Academia Argentina de las Letras y director de la Biblioteca Nacional de Argentina desde 1955.

Ciego desde los 55 años por una enfermedad congénita, Borges lo consideró como una cruel ironía del destino, para él que siempre había soñado el Paraíso "como una especie de biblioteca". 

Borges utiliza un singular estilo literario, basado en la interpretación de conceptos como los de tiempo, espacio, destino o realidad. La simbología que utiliza remite a los autores que más le influencian -William Shakespeare..., además de la Biblia, la Cábala judía, las primigenias literaturas europeas, la literatura clásica y la filosofía.

Publica libros de poesía como El otro, el mismo, Elogio de la sombra, El oro de los tigres, La rosa profunda, La moneda de hierro y cultiva la prosa en forma de cuento en títulos tan conocidos como El libro de arena o Ficciones. Nunca escribió una noela, porque le parecía un género que siempre "obligaba al relleno". La importancia de su obra se ve reconocida con el Premio Miguel de Cervantes en 1979. Despertó mucha polémica por sus posturas políticas que parece que le impidieron recibir el Premio Nobel de literatura, al que fue candidato durante más de 30 años.

Así que esta semana disfrutemos de Jorge Luis Borges, no sólo una de las mentes más brillantes del s.XX, sino también un ejemplo de escritor con verdadera vocación, que amaba a la literatura y a los libros sobre todas las cosas: dejémonos contagiar por esa pasión.